Soy el epitafio del vacio amor verdadero.
Me desespero por mísero efímero miedo.
Mi corazón prisionero muere entre el hielo
por un sincero te quiero.
Muero por ti cada vez que no te siento.
Juro que tu amor fue mi aliento.
Y es... tu veneno para mí solo una excusa
mas sin el jamás te hubiese merecido como musa.
Seré aquel blues que indague bajo tu blusa.
Seré poesía que ansía una rima intrusa.

Todos tenemos días en los que creemos que el Sol brilla más en otra parte.

No soy nadie especial. Sólo soy un hombre corriente con pensamientos corrientes. He llevado una vida corriente. No me han hecho ningún monumento y mi nombre pronto quedará en el olvido. Pero, según cómo se mire, he tenido mucho éxito como muchas otras personas en la vida. He amado a otra persona con todo mi corazón y eso para mí siempre ha sido suficiente.

Y adelante, hacia la Luna, dondequiera que esté, que somos dos y es sólo una y yo ya estuve una vez.

Hace tiempo habría dicho que eras bueno. Esa era la palabra que mejor te describía.
Ahora... ahora simplemente eres tú. Ni siquiera encuentro palabras para definirte, para definirnos. Es tan... único.
Durante algún tiempo fuiste la única persona en quien pude confiar. Quien lo sabía todo de mí. Quien lo había vivido conmigo.
Ahora recuerdo esa tarde de cine hace ya tanto tiempo, que parece tan lejana, ¿verdad?
No sé a dónde nos llevará esto. Quizá acabe mañana. Quién sabe.
Pero, aunque así ocurriese, seguiría en deuda contigo por mucho tiempo.


Gracias por estar para mí.

Me gustan los días de lluvia.
Esos días en los que te levantas de la cama y una cortina de agua te impide ver más allá de dos palmos.
Esos son los días perfectos para darte la vuelta, abrazar a quien está a tu lado y dormir un rato más, quizá esperando a que siga lloviendo durante meses para no tener que abandonar ese momento.

Cuando lo apuestas todo por una persona, insonscientemente esperas que esa persona lo apueste todo por tí. ¿Por qué no?
El problema llega cuando te das cuenta de que la apuesta máxima no eres tú y estás muy lejos de serlo.

En cuanto a mí, sigo creyendo en el paraíso. Sin embargo ahora sé que no se trata de ningún lugar concreto.
Lo importante no es a dónde vas, sino cómo te sientes en el momento en que llegas a formar parte de algo.
Y si encuentras ese momento, es para siempre.

Sic itur ad astra.

Será que un fino hilo nos unió dándonos cuerda
así que agárrate con fuerza y disfrutemos del camino.

Hay que librarse de una tradición que nos hace considerar lo problemático como evidente. Hay que dejar en suspenso una serie de nociones que se nos imponene inmediatamente.

Debemos librarnos de un hábito que opera en nuestra percepción de lo que hay.

Mientras se tenga al menos un amigo, nadie es inútil.

Tengo pocos amigos, pero buenos; no me gusta la gente ni yo a ella, soy fría pero cariñosa, odio el olor a sobaco, que me toquen, el sudor; me agobio por casi nada, soy muy criticona, cabezota, orgullosa, quejica pero buena enferma, lloro poco, en mi habitación reina el desorden y no tengo intención de cambiar esa situación; la timidez me representa, me da miedo la oscuridad, no me gusta correr, ni encontrarme a alguien en el metro cuando voy leyendo, no me gusta que me miren pero si algo me llama la atención no puedo apartar la vista, me enfado mucho y sin razones, pero luego me desenfado;odio las mentiras, pero a veces las digo, y en mi cabeza hay tantos pensamientos que suelo ser incapaz de ordenarlos.

El poeta

Para ti, que conoces cómo la piedra canta,
y cuya delicada pupila sabe ya del peso de una montaña sobre un ojo dulce,
y cómo el resonante clamor de los bosques se aduerme suave un día en nuestras venas;

para ti, poeta, que sentiste en tu aliento
la embestida brutal de las aves celestes,
y en cuyas palabras tan pronto vuelan las poderosas alas de las águilas
como se ve brillar el lomo de los calientes peces sin sonido:

oye este libro que a tus manos envío
con ademán de selva,
pero donde de repente una gota fresquísima de rocío brilla sobre una rosa,
o se ve batir el deseo del mundo,
la tristeza que como párpado doloroso
cierra el poniente y oculta el sol como una lágrima oscurecida,
mientras la inmensa frente fatigada
siente un beso sin luz, un beso largo,
una palabras mudas que habla el mundo finando.

A los mayores les encantan las cifras. Si les habláis de un nuevo amigo vuestro, nunca os preguntarán por lo esencial. Nunca os dirán: "¿Cuál es el timbre de su voz? ¿Cuáles son los juegos que más le gustan? ¿Hace colección de mariposas?" Os preguntarán: "¿Qué edad tiene? ¿Cuántos hermanos tiene? ¿Cuánto pesa? ¿Cuánto gana su padre?" Son así. Y no hay que guardarles rencor. Los niños tienen que ser muy indulgentes con los mayores.

Pero, claro, a nosotros, que comprendemos la vida, los números nos importan un comino.

¿Cómo hemos llegado a esto?

Se escapa... tu vida. Irremediablemente.

Por que haya muchas más.

Lo que nadie puede escribir,
lo que se escucha cuando tiemblas...
lo que te acercará hasta mí.

La libertad no hace felices a los hombres, sencillamente los hace hombres.

Mil lunas llenas por delante.
Excusas para no aguardarte.
Nos queda al menos lo vivido... y el decir adiós...

No serás especial por ser el primero.

Pero quizás sí (y es mucho más importante), por ser el último.

Caminante, son tus huellas
el camino nada más;
caminante no hay camino
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en el mar.